Tempo Chato

Somos feitos do agora. Agora mesmo, estamos nos construindo de vários agoras. Agora aqui. Agora lá. Existindo apenas neste instante, que nem é instante, pois é muito menos do que isso.  Eu não sei o que é, eu só sei o que não é: e instante não é. É por isso que é impossível prever o futuro, achem o que quiserem, mas isso é impossível, porque o futuro não é. E se ele não é, então ele não é. Acho que isso são questões de lógica, já meio batidas, a gente não precisa ficar aqui indo contra a lógica.  Não. O que a gente tem, aí, nas mãos, são essas infinitas possibilidades de futuros, para trás e para frente, e até mesmo várias opções de futuros que estão acontecendo agora. Mesmo assim, o futuro não é, não existe; e vivam com essa. Não tem nada feito, nem prato feito, nem jogo feito, está tudo em aberto porque tudo é agora e este agora é a consequência de inumeráveis outros agoras que reverberam uns sobre os outros para trás e para dentro e que projetam uma experiência do real experimentada por nós como essa patética flecha do tempo a qual nos acostumamos e sobre a qual construímos toda nossa experiência da dita realidade. Fica tudo indo apenas de trás para a frente, eternamente, nessa chatice cósmica. Uma flecha de trás pra frente, em duas dimensões, achatada. Chato. Um tempo chato. E a gente gosta dessa chatice. A gente até defende essa chatice. Eu fico aqui, cheia de mãos, sem saber o que fazer com elas. Tantas possibilidades. Tantas mãos. Tão pouco tempo. Tempo chato.