Qualquer palavra vinda do teu lábio era capaz de me transbordar poesia. Compreenda a contradição que teu nome faz nos neurônios desta pobre alma mortal. Eu não faço poesia, é coisa bonita demais pra sobreviver no meu peito. Ela resseca e morre de inanição. Minhas palavras se escondem na sombra que é pra não cegarem na luz. Mas você arranca as telhas e as paredes, enche minha cabeça de sonhos insanos e coisas bonitas dessas que se sonha quando é criança e vê casais de mãos dadas no parque. Você me deixou cega e sem ponto de fuga. Você me deixou louca e com uns pontos de luz aqui e acolá. Até passei a tentar ser dessas almas leves que equilibram palavras bem colocadas no papel só para te agradar, mas a caneta secou em desagrado. A poesia não caminha em minhas veias mundanas, as palavras não aceitaram o peso tirado dos ombros. Minha essência é triste demais para suportar o afago das nuvens. Você só verá se for capaz de tocar além da pele. Então vem pra dentro do meu peito e enxerga as cores. Viola minhas costelas com teus dedos cálidos até teus olhos estenderem além dos sentidos. A casa está limpa desde que tua mão bateu na porta que há em minha caixa torácica. Admira toda beleza que tu me deu, que é toda a beleza que eu vou te dar.
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